Bon, puisqu'il faut bien faire vivre ce sujet heingh...
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Nuit.
Froid.
Les épaules de Zorva s’élèvent et s’abaissent.
Elles suivent sa respiration.
L’air se condense devant sa bouche.
Il halète.
Il sait que les yeux de toute la tribu l’observent. Les yeux de Zorva ne regardent pas la tribu. Ils sont plongés dans ceux de Gormodron. Gormodron est le chef de la tribu. Zorva veut le tuer. Zorva veut le tuer et mener sa tribu à la gloire. A la gloire d’Arkhar.
Zorva saigne. A ses pieds la neige piétinée fait une bouillie rosâtre. Gormodron sourit. Zorva grogne et serre son arme. Son arme est sa fierté. Son arme est une mâchoire d’un grand troll tué par Zorva. Il sait que grâce à elle il ne peut pas mourir. Gormodron écarte les bras. Dans ses mains il tient ses haches.
Zorva éructe.
Crache.
Charge.
Zorva passe sous un coup de Gormodron.
Frappe.
Gormodron pare.
Frappe.
La neige continue de rougîr. Le sang continue de quitter Zorva.
Frappe.
Pare.
Frappe.
Pare.
Crie.
Gormodron recule. Regarde son torse nu. La mâchoire à fait deux trous. Gormodron grogne.
Charge.
Frappe.
Zorva pare.
Encore.
Encore.
La mâchoire de troll tombe. La neige rougit encore. Gormodron veut finir. Zorva crie.
“Arkhar !”
Gormodron tombe. Zorva sur lui. Zorva enfonce ses pouces dans les blessures de Gormodron. Presse.
Serre.
Tire.
Ignore les lacérations des mains de Gormodron. Zorva tire encore. La tribu le regarde. La cage thoracique s’ouvre. Le cœur de Gormodron palpite dans la bouche de Zorva.
La neige est rouge.