[CCCP] RBN, les mercenaires: lou Finaleuuh!?!

<p style="font-style:normal;">Swompy cracha par terre une fois que le fondu de napalm avait tourné le dos à l'assemblé. Il jouait de malchance depuis un bon petit moment. Son mécano-chiurgien avait dut remplacé sa tête bionique par une prothèse (de qualité, certe) par une autre en forme de face de chèvre. Saleté de robots. Toujours a utiliser du plasma, ceux-là. Swompy était un synthétique, un cyborg. Depuis son accident, ce qui remonttait loin dans son passé, il avait hérité d'une peur au feu, au noir, à la foule, au bruit et à la fumée. Et un corps mécanique, en prime.
Saleté de corps. Il n'avait jamais trouvé de réceptacle idéal pour son cerveau. Trop petit, trop gros. Il avait en permanence des migraines atroces et des idées bizares et étranges. En plus, et il ne l'avait appris que dernièrement, son mécano-chiurgien utilisait des gaz hallucinogènes et alcooliques pour nettoyer les prothèses !

Il n'avait plus un sou. Comme d'habitude, sa dernière opération lui avait sucré tout son pécul. Il avait besoin de se refaire. Il avait entendu parler de ce bar miteux, le Last Hope. Le dernier espoir. L'ironie l'aurait fait grimacé, si sa tête avait été pourvu de quelques artiulations. Esprit avait parlé d'un grand plan. Il était louche, avec son bouclier frappé du symbole des survivants et avec ses lunettes de soudeur. Swompy, en tant que mutant, avait toujours appris à se méfier des survivants. Swompy ne savait pas si il le regardait. Mais il parlait bien, avec des mots riches et précieux. "Or et eau". Les autres déglingués de salopards bon à pendre au premier poteau venu étaient du même acquabi. Des gueules terribles, surréaliste de grossierté. Pas besoin d'affiches ou de portraits pour reconnaître ces types. Le terme "tronche de tueur" collait parfaitement.

Swompy terminait son verre d'eau pure. Il était coupé au wisky. Il fairait la peau du barman pour ça. Il se demandait si la réunion des enfants terribles attendait encore beaucoup de monde.

Mouahahahaha XD

Excellent !! Mais tes circuits imprimés te jouent des tours : c'est le "Last Hope Drink" le nom du rade : le verre du dernier espoir (en quoi ? On n'en sait rien pour le moment ^^).

Et pourquoi vous voulez vous tenir à distance de "ma nana starlette" (le petit nom de mon lance-flamme : "nana... palm" hin hin hin j'avais bien dit que j'avais un humour incendiaire, elle sait chauffer les mecs comme personne... une vraie "allumeuse" mouahahahahahaha !!!)

Serviteur,

Morikun

Figs arrivées sur Bordeaux... y'a plus qu'à livrer Caillou et Whispe.

De mon côté, ça va convertir et peindre...

J'allais faire la blague classique comme quoi "gros lance-flamme = truc a compense, blabla" et puis soudain je me suis souvenu que mon avatar faisait probablement deux fois la taille du moine avec un fusil qui tient plus du canon automatique que du fusil de précision et deux Magnums que je sais même pas si ca existe un calibre pareil.

Donc bref, j'aime ton moine mais honnêtement les gars, si vous avez besoin de lourd, louer plutôt les services de DV8 [img]<fileStore.core_Emoticons>/emoticons/default_flowers.gif[/img]:



Edit: au passage le wip avec un Space Meurinnne pour l’échelle et une grave question: quel socle pour le bestiau?

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Figs arrivées sur Bordeaux... y'a plus qu'à livrer Caillou et Whispe.

De mon côté, ça va convertir et peindre...

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Un Iroquois à barbiche, si c'est pas concept...





Je pousse l'hommage jusqu'à le peindre noir ? Question existentielle...

Ok, c'est fait.

Je poste ça maintenant, comme ça j'aurais l'air moins ridicule qu'après être passé derrière tous les monstres du pinceau qui ont décidé de produire quelque chose ici.

[img]<fileStore.core_Emoticons>/emoticons/default_innocent.gif[/img]



Le moine au napalm quitta le bar, apparemment très satisfait de son petit effet.

Pieds croisés sur la table, l'homme qui se faisait appeler le Lapin acheva son verre en aspirant un rien bruyamment la fin de sa boisson à l'aide d'une paille. Un surnom dont l'origine se perdait dans les méandres des moqueries et légendes urbaines. Pour certain, c'était ses capacités à la course qui l'avait fait surnommer ainsi. Pour d'autre, son talent à survivre. Certains y voyait l'expression de ses... Manières... avec les femmes. D'autre racontait qu'il existait un lien avec un très vieux film de chevalerie, mais cela semblait plus ridicule encore que le reste.

On le reconnaissait aisément. Un colosse à moitié à poil arborant un casque doré ne passait guère inaperçus, même dans un monde devenus cinglé. Ce foutus casque qu'il arborait était, par ailleurs, coincé sur sa tête depuis des années, après un... léger incident qui l'avait littéralement soudé à son crane. Cela n'avait pas affecté ses capacités à survivre, mais parfois, il aurait volontaire tué pour pouvoir se nourrir autrement qu'avec une paille. Pouvoir mâcher à nouveau un steack, même irradié...

Enfin.

Quelle bande de phénomènes de foire, quand même, que les mercenaires rassemblés dans ce bar. Mutant, survivant... trucs impossible à identifier... Tous avec des gueules à faire vomir les mômes et le doigt jamais loin de la gâchette. Mais bon... Il n'était pas franchement bien placé pour juger ou se moquer.

En fait, le Lapin aimait bien cette compagnie, dans le fond.

Le Lapin je t'ai reconnu t'es le fils caché de musclor et spectreman!

A vue de pif socle 40mm 40k DV8. [img]<fileStore.core_Emoticons>/emoticons/default_wink.png[/img]

'tain ça avance, moi j'ai pas encore choisi ma fig. Haha.

La question du coup c'est: est-ce que j'ai cela en stock :S ?

“The Last Hope Drink", le dernier rade auquel DV8 aurait pense pour une “réunion de travail”.

Mais bon, ce mec la, « Esprit », DV8 le sentait bien. Probablement un bon gars, certainement pas un escroc. Mais la question n’était pas la. La question c’était « est-ce que ce mec la a les moyens de ces ambitions ? ». Et surtout c’était : « combien ? ».
20 ans de service dans une nébuleuse de SMP, 10 ans a formé des gars dans le genre : DV8 le savait, pour formé un groupe avec des têtes de cons pareils il lui faudrait une bonne dose « d'esprit » et surtout un bon budget.
Tout le monde avait levé la tête a l'arrivé tonitruante du moine. Puis très vite les conversations avait repris. Il en fallait plus pour impressionner cette audience.

- « Ca veut dire quoi « DV8 » exactement? »
Son interlocuteur feignait son intérêt. Ou alors il était juste nonchalant . Qu'importe, DV8 était plutôt du genre sociable :
- « Allée D, étagère V, 8eme éprouvette. Ma maman était quelqu'un de très organisée... »

Sa « maman »: Dr « Lion » Maria, une petit ordure ordinaire en charge de la production de mutant pour une ONG quelconque. A l’époque elle avait produit une centaine de clone dans son genre pour une commande de l'Amiral Rico Finn Soard. Comme d'habitude, cela avait finis en carnage et sa petite armée taille en pièce, le grand amiral avait disparus de la circulation. Comme sa « maman » d'ailleurs.
DV8 les avait bien cherché, ainsi que ces frangins, mais contrairement a ces bras DV8 n'avait que deux pieds et le wasteland étant grand. Immense même.

« Papa » et « maman » lui avait laissé un charmant héritage : une taille de colosse, deux paires de bras, deux paires d'oculaires, un cerveau a trois lobes et une capacité innée au combat . Ca et un modèle de railgun plutôt efficace : « the Mad Iron Rail », capable de stopper un véhicule en pleine course. Plus quelques calibres trop gros pour être utile aux chétifs « z'humains ».
Aidé de tout cela, DV8 c'était forgé une solide réputation et il était désormais un des mercenaires les plus demandés de tous les Red Button's Nations...

Si tu n'as pas, mets lui un socle provisoire (facile à retirer, hein), et je le ferai quand Esprit aura reçu la fig. [img]<fileStore.core_Emoticons>/emoticons/default_wink.png[/img]